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        清晨，北风。

        今儿个的风刮得特别大，北风向来都卷着一股子势如破竹的劲头，让人不寒而栗。

        风刮进屋子的时候，却没有人起身去关门。

        这门，得一直开着。

        或者说，这一整晚上，门就没有关过。

        张子虚正拿着一块雪白的抹布低头抹着桌子，抹掉这被风吹上的一层又一层的尘土。

        他刚擦了一遍，风刮进来，又铺上了一层尘土，他什么都没说，只是重新把这桌子再抹一遍，乐此不疲。

        如果有什么事能让他感觉比这一遍又一遍抹着桌子更难受，那一定是看见桌子脏了却没有动手去抹。

        他向来起得很早，每天一大早都是他负责开门。

        可是这会儿，他只是还没有睡。

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